C’est un triste mardi pluvieux du début du mois de février à Paris. L’hiver a endormi les esprits et l’actualité pourtant manipulée de façon de plus en plus visiblement malsaine ne laisse plus que s’exprimer les hystéries verbales les plus aberrantes. Les mots n’ont plus de sens et finissent par désigner leur exact contraire. On ne demande plus aux gens de réfléchir, on préfère exacerber leurs plus bas instincts. Le rejet de l’autre est hissé au rang d’objectif ultime. L’indignation a pris le pouvoir sur la raison.

Je regarde les œuvres accrochées aux murs. Ce sont de vastes toiles représentant des paysages champêtres dont beaucoup sont en feu. Lorsque ce ne sont pas les champs ou les bois qui flambent, c’est le ciel qui s’embrase. Les compositions sont magnifiques. C’est comme si les flammes purifiaient l’espace et qu’elles n’apportaient qu’un chaos apparent, sublimé par la beauté éphémère des matériaux incandescents. Chaque foyer correspond-il à une passion qui nous enflamme ? Est-ce une allégorie de notre monde actuel ? Faut-il annihiler le présent pour revenir au paradis perdu ?

J’aime particulièrement l’œuvre montrant un champ fraichement labouré en feu et dont la fumée grise vient contrarier le bleu estival du ciel. C’est, pour moi, la revanche de la marginalité dévastatrice -à laquelle, en qualité d’ancien punk, je continue à m’identifier- sur une bienséance trop figée. Comme le disait André Breton, la beauté sera convulsive ou ne sera pas.